Der See und die LibelleDas Vogelbeerenrot.Die Arbeit einer Quelle.Der Herbstgeruch von Brot. Der Bäume Tod und Träne. Der schwarze Rabenschrei. Der Orgelflug der Schwäne, Was es auch immer sei, Das über uns die RäumeAufreißt und riesig machtUnd fällt in unsre TräumeIn einer finstren Nacht. Ich mach ein Lied aus Stille. Ich mach ein Lied aus Licht. So geh ich in den Winter; Und so vergeh ich nicht.